Devaneios con limón

Chuva de prata

2010-12-30T03:14:00.000-08:00

As traças se alimentam do avental esquecido na gaveta da cozinha
O silêncio congela as horas em becos escuros.

Quero romper com o que se foi
Essa não é minha letra
A poeira e o mofo insistem em azedar o frescor dos dias.

O passado é um disco de um tempo que não me pertence
Produzido no meu tempo presente:
Invasão.

A surpresa virou raiva
O disco dilacerado, chuva de prata.
Mesmo no lixo, as farpas continuam cravadas no coração.

O dia amanheceu triste e cedo demais.

O silêncio das vítimas

2010-07-15T18:15:00.000-07:00

Quanto tempo dura,
Quanto tempo leva
O olhar da morte?

Nesse segundo final,
O que ele disse pra você?
E o que seus olhos responderam?

É segredo, nunca vou saber
Um sinistro pacto entre quem puxa o gatilho
E quem recebe a bala.
Entre quem segura a faca
E quem sangra.

A dor no peito pelos que se foram,
Mas principalmente pelos que ficam.

Meu TCC

2009-11-30T12:20:00.000-08:00

A força das horas

2009-08-31T16:10:00.000-07:00

Na praça, vendo o menino e a pipa
O que tem naquele olhar aflito?
Precisa de óculos para ver lá no alto
Tem medo, mas não é controla a força que puxa.

"Então ele se ergueu e caminhou até a casa.
Não andava depressa.
Não pensava então nem mesmo
'Alguma coisa vai acontecer.
Alguma coisa vai acontecer comigo.'"*

Cuidadosamente ajeitando as flores na janela
Uma brincadeira depois
E o vaso se quebrou.

* Luz em Agosto, William Faulkner

As duas luas de quinta-feira

2009-08-23T19:15:00.000-07:00

E apesar de tudo, tudo, tudo,
Não vê como escorre por entre os dedos
Um líquido raro.

Vale mais que ouro
Vale mais que qualquer coisa.

O silêncio vai ser a resposta para este desafio
Um jogo que começa em mim mesma
E não tem onde terminar.

Vai como ciranda de bonecas de pano
Vai de mãos dadas e se desfaz no ar
Constroi teias de areia como pratos
Fica um gosto de suspiro, de sonho
De nuvens passeando pelo céu
De duas luas em plena quinta-feira

Que tragam a esperança
E a leveza de dias como os que antecedem a primavera
Que se abra uma brecha no tempo
Para que sucumbam todas as tolas resistências
Que se entreguem ao abraço e fiquem em paz.

Estalo

2009-08-08T16:39:00.000-07:00

Não tinha percebido
Até que alguém falou
E viu pouco mais além
Quando as pernas cruzadas fizeram um ângulo reto

Então ela lembrou a cena da foto
Ao pé de um redentor de Santa Catarina
E entendeu a sensação.
A mesma que teve 18 anos atrás.

Do alto da vida

2009-08-07T19:41:00.001-07:00

Do alto, de cima, da lua, eu vejo
Minha cidade de luz
Vejo o Copan, prédio de retalhos, Edifício Master
Jantar ao som de helicóptero
Eu lá dentro, falando com o piloto pelo microfone.

A Estação da Luz pequena
O trânsito da Marginal Tietê que se estende ao infinito
O Campo de Marte, o ponto escuro

Foi um olhar desviado para o hangar
E uma coleção de bibelôs e gigantes
Um cheirinho que senti quando aproveitei uma janela aberta
APROVEITEI UMA JANELA ABERTA

Uma das funcionárias comentou
A vida vem em dois barquinhos
É bom pegar o primeiro, mas dá medo
Aí vem o segundo. Pode ter sido o último

Eu fui no primeiro desta vez.

A garota das unhas metálicas

2009-07-16T13:46:00.000-07:00

Segunda-feira de inverno.
Ela deve ter mais ou menos 16 anos. Loira, a cor não parece artificial, cabelos compridos escorridos e lisos. Tem nas mãos a cor de chumbo, que combina bem com a cena cinza de uma São Paulo que anoitece. A unhas metálicas e compridas ficam evidentes no fundo verde-qualquer-coisa do ônibus. Ela tem uma aparência cansada, os olhos um pouco fundos de quem passou maquiagem ou não dormiu. Ela olha pra fora, através do vidro da porta.

Não, me engano. Ela olha pra dentro, está procurando sua própria imagem. Fita-a.

Breve e mordaz

2009-07-14T15:17:00.000-07:00

Estoura o peito
Vem pra casa
Me arrasa
Acaba comigo, amigo

Quem é que todos vão passar por isso.

O que é o que é

2009-03-09T14:32:00.000-07:00

Que palavras? Que sentidos? Que troca?
Justa? Desigal?
Mais se perde ou mais se ganha?
Qual Mistério?
Que cheiro? Que sabor? Que cor?
Leviano? Divino? Mundano?
Quem disse? Quem cobra? Quem quer?
Por quem? Por quantos? Por quanto tempo?
Até quando esperar? Falar alto, falar baixo ou sussurar?
Ficar quieto, explodir?
Esgotar? Ferir? Acabar?
Insistir? Conquistar? Que acontece?
É feito de que? Qual é o peso? Qual é o fardo?
Até onde vai? É reto? É curvo? É prático?
Escapa? Engana? Enjoa?
Que risco?
Que som? Que textura? Que certeza?
Vale de amigo? Apaixonado? Ressentido? Limitado?
Simples ou complicado?
Vale o perigo? O sacrifício? A tentação?
É para sempre? Envelhece? Cansa?
Compromete? Aborrece? Apodrece?
Fica guardado, tanto tempo sem usar.
Se esquece? Adoece? Enobrece?
É redenção? É suspiro? É finito? É alívio?
E nunca é.
É perigoso? É gostoso?
Mas não chega a ser o que se quer.

A menina e a bica

2009-02-17T16:24:00.001-08:00

“Menina, sai daí”. O velho, cansado, doente e sem voz firme que fizesse a boneca parar, diminui, encolheu, murchou. A derrota era quase irmã de ombro nessa hora. Queria fazê-la entender a razão. A bica d’água não funciona mais. É só um fio que não mata a sede, que não lava o rosto. Não molha a mão nem com paciência. Fica lá, teimoso a fazer da areia barro, da espera uma aposta sem retorno.

Falta perna pra alcançar o som que insiste. Não parece rio, não parece mar, é só fluxo minguado. “Chega não, tem nada”. O velho então se cala. Tem preguiça de falar, o corpo é arrastado. Vê as pontas dos pés da menina como de bailarina. Ela dança, rodopia na tarde. Fecha os olhos e mostra a língua, não chega. Aterrissa, abre os olhos. Estende a mão e toca água. Vitória. Mas o que faz com os outros dedos – polegar, anelar e mínimo? Eles continuam quentes, secos, esticados.

Tão perto, tão longe

2008-01-14T13:47:00.000-08:00

Texto que minha tia fez sobre mim.

"O dia em que ela nasceu parecia o primeiro de uma era. Dois do mês sete não era o primeiro nem seria o último no calendário. Mas soava como o movimento de uma música que se inicia. Um mundo que começava ali. Pelo menos, um mundo que se mede não pelo diâmetro do planeta, mas pelo pulsar do sangue. Um espelho da própria vida, uma mulher em início.

Minha herdeira não era direta, era oblíqua. Uma genealogia que cruza e desce – a filha da irmã. Mas era o primogênito e único sangue feminino que surgia na minha existência sem partos. Não era direto tampouco o tempo em que a vi crescer. A vida deu voltas, às vezes próximas, outras, longínquas. A vida paulistana de relações atabalhoadas, cheia de compromissos e vazia de visitas e conversas. Um deixar para depois que eu acabar um trabalho que não acaba nunca. Cada vez que a encontrava, já notava os centímetros a mais na estatura e nos cabelos. Logo, estes centímetros se acrescentavam na circunferência dos quadris e do peito.

Até que ela virou namoradinha, como foi esta sua tia que nunca gostou de ficar só. Tornou-se estudante numa grande universidade, época em que se dividia em uma garota meio hippie-alternativa, meio certinha-tradicional, como já foi a tia. Um culto à filosofia “paz e amor careta”.

Escolheu uma profissão da área de humanas, baseada em falar e escrever, quase como a tia. Com direito ao trabalho, ainda enquanto estudante, que possibilitava desfrutar de curta remuneração a garantir um nível mínimo de independência em sua vida diária. Caminho já percorrido pela tia há poucas décadas.

Esta tia foi palmeirense que namorava corintiano. Ela é corintiana que namora palmeirense. Do contra, como a tia.

Com gosto pela dança, pelo canto, por um bom papo, como a mãe. Idealista como o pai. Irrequieta como o irmão.

Enfim, chega a hora de cortar um pouco mais o cordão umbilical e sair pelo mundo. Em poucos dias, cruzará sozinha o equador rumo à vida no hemisfério norte, onde verá o outro lado da Terra. A menina que cresceu será, cada vez mais, como ela própria. Sua casa para limpar, a comida para fazer, a roupa para lavar e passar, os compromissos para organizar, as emoções para vivenciar. Tudo será como ela quiser e fizer.

Aqui ficará a mãe, o pai, o irmão, a tia. Como outro movimento na música da vida, um sangue novo correrá nas veias de cada um deles neste renascimento. Lá, em outras terras, ela carregará cada vez mais em seu coração todos eles e todos os elos, quanto mais ela própria for."

Maria Cristina Bonnafé
São Paulo, 13/01/2008

O futuro pode ser frustrante às vezes...

2007-11-25T05:55:00.000-08:00

Laerte, ontem na Folha (Pena que não consegui reproduzir aqui os quadrinhos)

"- Então não vão existir carros, vô?
- Não como os que conhecemos hoje. Daqui a 50 anos, em 2007, os carros vão deslizar sem tocar o chão - a cidade será tranqüila e silenciosa... Você vai ter 60 anos e eu, 120.
- Vamos ser dois velhinhos."

Exemplos humanos

2007-11-22T17:07:00.000-08:00

Dona Cida vive com o marido e com os três filhos em um apartamento no Brás. Ganhou um quadro para colocar na sala, mas preferiu pendurá-lo em frente aos dois elevadores do edifício onde mora. Todos a conhecem e sorriem para ela. Os moradores do número 76 da rua Joaquim Carlos vivem em comunhão. Recuperaram um prédio degradado com ajuda do Programa de Arrendamento Residencial, do governo federal. O que parecia "o cadeião de Pinheiros", de acordo com mais de um relato, transformou-se em um lugar agradável para viver. O salão de festas será pintado e decorado para o Natal; seis computadores conectados à internet banda larga serão instalados ao lado da sala de leitura das crianças, que já existe. Tudo foi conquistado na base da organização e da cooperação. Aposto que vivem melhor do que muitos da classe média, enfurnados em seus apartamentos estilo Edifício Master, incapazes de dizer 'bom dia' para o vizinho. A diferença está em perceber como o outro faz parte de você.

No mesmo dia em que visitei o simpático prédio no Brás pela CartaCapital, presenciei uma cena grotesca num ônibus da linha 695X Metrô Jabaquara-Terminal Varginha, ao voltar para casa. Três idosos tentavam se equilibar em pé, enquanto marmanjos fingiam tirar um cochilo. Outros, mais caras-de-pau, faziam vistas de paisagem. Um policial assistia à cena, impassível. Comecei a ficar nervosa. Comentei o fato com uma das senhoras. Ela disse que isso acontecia com muita freqüência - nenhuma novidade. Mas soltou uma par de frases que me deixou emocionada. Eram sobre o embrutecimento do coração. Quando subiu um senhor que beirava os 90 anos, tive de fazer alguma coisa. Cutuquei o rapaz com um olho aberto e outro fechado, que estava à minha frente. "Acho que aquele senhor quer se sentar", falei. Soou baixo, abafado, envergonhado. E a resposta foi brutal. "Esse assento não está reservado."

Ainda bem que os homens não são iguais.