Meu TCC

A força das horas

Na praça, vendo o menino e a pipa
O que tem naquele olhar aflito?
Precisa de óculos para ver lá no alto
Tem medo, mas não é controla a força que puxa.

"Então ele se ergueu e caminhou até a casa.
Não andava depressa.
Não pensava então nem mesmo
'Alguma coisa vai acontecer.
Alguma coisa vai acontecer comigo.'"*

Cuidadosamente ajeitando as flores na janela
Uma brincadeira depois
E o vaso se quebrou.

* Luz em Agosto, William Faulkner

As duas luas de quinta-feira

E apesar de tudo, tudo, tudo,
Não vê como escorre por entre os dedos
Um líquido raro.

Vale mais que ouro
Vale mais que qualquer coisa.

O silêncio vai ser a resposta para este desafio
Um jogo que começa em mim mesma
E não tem onde terminar.

Vai como ciranda de bonecas de pano
Vai de mãos dadas e se desfaz no ar
Constroi teias de areia como pratos
Fica um gosto de suspiro, de sonho
De nuvens passeando pelo céu
De duas luas em plena quinta-feira

Que tragam a esperança
E a leveza de dias como os que antecedem a primavera
Que se abra uma brecha no tempo
Para que sucumbam todas as tolas resistências
Que se entreguem ao abraço e fiquem em paz.

Estalo

Não tinha percebido
Até que alguém falou
E viu pouco mais além
Quando as pernas cruzadas fizeram um ângulo reto

Então ela lembrou a cena da foto
Ao pé de um redentor de Santa Catarina
E entendeu a sensação.
A mesma que teve 18 anos atrás.

Do alto da vida

Do alto, de cima, da lua, eu vejo
Minha cidade de luz
Vejo o Copan, prédio de retalhos, Edifício Master
Jantar ao som de helicóptero
Eu lá dentro, falando com o piloto pelo microfone.

A Estação da Luz pequena
O trânsito da Marginal Tietê que se estende ao infinito
O Campo de Marte, o ponto escuro

Foi um olhar desviado para o hangar
E uma coleção de bibelôs e gigantes
Um cheirinho que senti quando aproveitei uma janela aberta
APROVEITEI UMA JANELA ABERTA

Uma das funcionárias comentou
A vida vem em dois barquinhos
É bom pegar o primeiro, mas dá medo
Aí vem o segundo. Pode ter sido o último

Eu fui no primeiro desta vez.

A garota das unhas metálicas

Segunda-feira de inverno.
Ela deve ter mais ou menos 16 anos. Loira, a cor não parece artificial, cabelos compridos escorridos e lisos. Tem nas mãos a cor de chumbo, que combina bem com a cena cinza de uma São Paulo que anoitece. A unhas metálicas e compridas ficam evidentes no fundo verde-qualquer-coisa do ônibus. Ela tem uma aparência cansada, os olhos um pouco fundos de quem passou maquiagem ou não dormiu. Ela olha pra fora, através do vidro da porta.

Não, me engano. Ela olha pra dentro, está procurando sua própria imagem. Fita-a.

Breve e mordaz

Estoura o peito
Vem pra casa
Me arrasa
Acaba comigo, amigo

Quem é que todos vão passar por isso.

O que é o que é

Que palavras? Que sentidos? Que troca?
Justa? Desigal?
Mais se perde ou mais se ganha?
Qual Mistério?
Que cheiro? Que sabor? Que cor?
Leviano? Divino? Mundano?
Quem disse? Quem cobra? Quem quer?
Por quem? Por quantos? Por quanto tempo?
Até quando esperar? Falar alto, falar baixo ou sussurar?
Ficar quieto, explodir?
Esgotar? Ferir? Acabar?
Insistir? Conquistar? Que acontece?
É feito de que? Qual é o peso? Qual é o fardo?
Até onde vai? É reto? É curvo? É prático?
Escapa? Engana? Enjoa?
Que risco?
Que som? Que textura? Que certeza?
Vale de amigo? Apaixonado? Ressentido? Limitado?
Simples ou complicado?
Vale o perigo? O sacrifício? A tentação?
É para sempre? Envelhece? Cansa?
Compromete? Aborrece? Apodrece?
Fica guardado, tanto tempo sem usar.
Se esquece? Adoece? Enobrece?
É redenção? É suspiro? É finito? É alívio?
E nunca é.
É perigoso? É gostoso?
Mas não chega a ser o que se quer.

A menina e a bica

“Menina, sai daí”. O velho, cansado, doente e sem voz firme que fizesse a boneca parar, diminui, encolheu, murchou. A derrota era quase irmã de ombro nessa hora. Queria fazê-la entender a razão. A bica d’água não funciona mais. É só um fio que não mata a sede, que não lava o rosto. Não molha a mão nem com paciência. Fica lá, teimoso a fazer da areia barro, da espera uma aposta sem retorno.

Falta perna pra alcançar o som que insiste. Não parece rio, não parece mar, é só fluxo minguado. “Chega não, tem nada”. O velho então se cala. Tem preguiça de falar, o corpo é arrastado. Vê as pontas dos pés da menina como de bailarina. Ela dança, rodopia na tarde. Fecha os olhos e mostra a língua, não chega. Aterrissa, abre os olhos. Estende a mão e toca água. Vitória. Mas o que faz com os outros dedos – polegar, anelar e mínimo? Eles continuam quentes, secos, esticados.